tag:blogger.com,1999:blog-60495110118711576882011-07-21T02:46:47.289-07:00juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-6049511011871157688.post-39114030016581201582009-03-07T15:01:00.000-08:002009-03-07T15:09:41.754-08:00por: Juan Carlos Gómez Rodríguez<br /><br /> <em> A mi nieto Ángel Arechavala Gómez<br /> nacido felizmente el 15 de Abril de 2003 </em><br /><br /> I<br /><br /><strong>ANTE ESTA GUIRNALDA ENRAMADA DE ACANTO</strong><br /><br />Balbucea la mañana desde tu indemne sílaba<br />y cuando abres los puños<br />al verme aparecer<br />un millar de preguntas se desbocan como potros de luz<br /><br />naciste de la luz para la luz nacido<br /><br />algún día sabrás<br />que es tan breve este tiempo que rememora ausencias…<br /> pero hoy no quisiera <br />mirar detrás de las cortinas de tu cuarto<br />donde todo es posible <br />pues en él <br />se sostiene el reflejo rubí del universo<br /><br />y me confieso <br />rendido ante tu piel de armiño<br /><br />desarmado <br />ante el denso perfume<br /> cereal y rocío<br /> que provocas<br />ante el inmenso azul donde me escondes <br />de la agrisada página que cubro<br /><br />confirmado y erguido<br />ante el prodigio nuevo de tu vida en mi vida<br /><br />ante esa guirnalda enramada de acanto<br />para el acantilado de mi invierno<br /><br /><br /><br /> II<br /><br /><br /><strong>Y TODO CONTINUA</strong><br /><br />Respiración de cuna<br />que estalla en los cristales del amanecer<br /> para teñir de púrpura las viejas enseñanzas<br /><br />“siempre la luz fecunda los ocasos”<br />pensé como una ráfaga<br /><br />“plácida está la vida”<br />me sugirió la Luna <br />aún enmarcada <br />en la escapista noche <br /><br />y todo continua <br /><br /><br /> <br /><br /><br />III<br /><br /> <br /><strong>YO TE OFREZCO</strong><br /><br />Tú apenas sin historia te remito mi historia <br /><br />tú sin nostalgia te ofrezco esta nostalgia <br />de las mejores olas que rompieron <br />en las playas mejores <br />tú limpio yo te ofrezco <br />esta turbia limpieza que me queda<br />tú sin pasado te descubro desnuda <br />esta fugaz locura de vivir el presente<br />esta tenaz manera de cubrirse de auroras<br />esta infinita forma de conquistar las sombras <br />este dolor intenso de ir absorbiendo olvidos<br />de descubrir paisajes en las viejas paredes <br />de no desfallecer tras los vinos amargos<br />de acariciarse heridas <br />y aprender la lección que enseñan las derrotas <br /><br /> <br />IV<br /><br /><strong>TRAES</strong><br /><br /><br />Traes el incienso y la mirra de los días perdidos<br /> <br />el oro que ciega a la soledad<br /><br />traes el regalo de tu frente y tu pecho<br />el avivado fuego del hogar venidero<br />la inocencia cumplida<br />y la palabra más vieja que dijo el ser humano<br /><br />la dulzura para tiempos de acoso también viene contigo<br />a través del perfume de las añoranzas<br />y del azogue bruñido de toda bienvenida<br />el transparente abrazo de la cálida lluvia<br />y el orden orbital de los planetas <br />la exactitud del número <br />la fuerza natural de quien no necesita<br />esa fuerza para sentirse hombre<br /><br />traes la promesa <br />en la honda emoción de un latido desnudo<br /><br /><br /><br /><br />V<br /><br /><br /><strong>EN EL BAJEL DE ABRIL</strong><br /><br /><br /><br />En el bajel de Abril<br />donde pende la luna de las jarcias<br />en las noches metálicas<br />y es de nácar su proa y la popa de espuma <br />las velas son de nube<br />y al suave sol se tintan<br />de dorado esperanza<br /><br />en el bajel de Abril<br />el alegre bajel de cascarón de cuento<br /><br />piel para un sueño<br /><br />en el intrépido bajel pirata<br />del rápido singlar de los deseos<br />viniste <br />desde tu nuevo mundo a dominar el mío <br />para imponer tus leyes y tus formas<br />para inscribir tu nombre en mi diario<br />con las letras mayúsculas<br />y a sentenciar impío<br />el tiempo que me falte<br /><br /><br /><br /><br /> VI<br /><br /><br /><strong>ABRIRTE LAS PALABRAS</strong><br /><br /><br />He abierto la puerta y la terraza<br />se ha descubierto en todo su esplendor<br /><br />trinar de gorriones <br />ebriedad de jazmín<br />volcán de buganvilla <br />rosada bendición de la azalea<br />botones carmesí de los geranios <br /><br />has abierto los ojos transparente<br />como queriendo abarcar todo<br />entender todo con tu mirada inquieta<br />aprender y apretar todo en tu nueva memoria<br />reducir su universo a la medida<br />el ritmo y la cadencia de tu tiempo<br /><br />transparente naturalidad que todo absorbe<br />que a todo se atreve <br />que ilumina <br />desde la bendición de su bondad neófita…<br /><br />¡ ah si yo pudiera<br />abrirte de ese modo las palabras!<br /><br /><br /><br /><br /> VII<br /><br /><strong>PASEO MATINAL</strong><br /><br /><br />El cielo estaba denso este domingo<br />en que tú y yo salimos <br /> <br /> como dos camaradas de partida<br />quisimos descubrir un brillo diferente a esta mañana<br />pero tú enseguida te dormiste<br /> todo estaba en su orden<br />el quiosco y la calle<br />el paseo el canal la arboleda<br />los lentos paseantes<br />enhebrando el hilo de la luz por el fino perfil de la pereza<br />los ciclistas con sudor de arco iris en la espalda curvada<br />y la fatiga detrás del horizonte<br />los tenistas rellenando el silencio con su gong encordado<br />los atletas con las velas del pecho impulsando las piernas …<br /><br />verlo te habría gustado<br />pero tú persistías en mecerte <br />en un balancín tranquilo que se acuna en dos mundos<br /><br />yo por los dos buscaba ese polvo de oro<br />esa caricia nueva que poder recordarte en el invierno<br />tras de la cara oculta de las casas <br />personas y paisajes que pudiera ponernos <br />la rubrica final <br />a este primer paseo de hombres sólo<br />pero no lo encontraba <br />todo estaba en su orden<br />no existía en el mundo <br />un fulgor diferente<br />ese sesgo bendito <br />ese destello nuevo que otorgara <br />un carácter distinto a este paseo<br /> al fin tú mi me mostraste<br />ese esperado brillo ese perfecto <br />camino de un poema<br />este poema<br />al regalarle al mundo el homenaje <br />de dos muecas preciosas<br />simultaneas y limpias <br /> un puchero liviano <br /> y una bella sonrisa <br />cuando estabas dormido<br /><br /><br /> <br />VIII<br /><br /><strong>PASADO VERSUS PRESENTE</strong><br /> <em> A este presente no le arredra el pasado<br /> Mahmud Darwix</em><br /><br /><br />Aún cuentas tus meses con dedos de una mano <br /><br />miro en ti tú tan limpio <br />y ese viejo diario indestructible que llevan nuestras venas<br />empieza ha descubrir las páginas ya escritas<br /><br />sin miedo las contemplo pues no obstante<br />sé que son los pilares <br />con los que he levantado <br />este palacio oculto que te ofrezco<br /><br />todo cuanto he pasado y que pasó conmigo<br />lo que sentí y que esculpió mi rostro<br />el que ahora se asoma a tu corazón de agua<br />como a un estanque quieto que refleja la luna<br />cuanto dolió y luché cuantos me amaron <br />o aún me siguen amando<br />todo y a todos <br />los que amo y por hacerlo<br />soy más grande y pequeño <br />te lo ofrezco<br />con el suave susurro de mi voz en tu oído <br /><br /><br /><br /> IX<br /><br /><br /><strong>SI YO SUPIERA</strong><br /><br /><br />Qué podría decirte de ahí afuera <br />en esta noche en que la calma<br />se ha vestido de Luna<br /><br />recortada figura de alabastro<br />que hipnotiza y aúlla en mi corazón<br /><br />qué podría decirte mi pequeño<br />de lo dulce y lo amargo de ahí afuera<br />del hedor y el perfume que desprende<br />de lo exiguo y lo extenso que provoca <br /><br />de ahí donde se encuentra <br />la verdadera medida de los hombres<br />donde se hermanan lo bello con lo horrendo <br />en una danza antigua y hechicera <br /><br />de ahí en donde <br />la bondad es un regalo <br />y la maldad y la venganza son deleites <br />donde la inocencia se escurre entre los dedos<br />y el amor es una brizna de hierba en medio de la arena<br /><br />qué podría decirte qué<br />si yo supiera<br /><br /><br /><br /> X<br /><br /><br /><strong>FRASES HECHAS</strong><br /><br /><br />Algún día dirás “ lo siento mucho ”<br />quizá “ no puedo más” “me rompe el corazón”<br />o puede que “ perdóname” si es que has ofendido<br />o que en algún momento te descubras <br />con un “ ya es demasiado tarde ” <br />mientras estás al borde <br /><br />algún día también <br />de un modo inesperado o totalmente esperado<br />las trochas de la vida te lleven hasta el punto <br />en que habrás de decir “abrázame otra vez” <br />“ volvamos a empezar” <br />o “ te deseo” <br /><br />o la más socorrida de las frases<br /> “ te amo hasta morir”<br /><br />son estas y otras muchas frases hechas <br />carentes de sentido si es que no son dictadas <br />por la cárdena voz del corazón<br />frases para el guión de nuestra historia<br />pañuelos de las lágrimas<br />reten de las vigilias<br />ungüento con que sana el sentimiento herido<br />frases<br />frases cortas <br />tan viejas y tan nuevas como el mundo<br />tan blandas y tan duras como manos<br />tan débiles cuando son de mentira<br />pero robustas cuando son la verdad<br />un grupo heterogéneo de palabras <br />frases hechas<br />que al decirlas<br />te mostraran desnudo <br />más que lo estás ahora<br /><br /><br /> XI<br /><br /><br /><strong>EL LEGADO</strong><br /><br /><br />Este es el legado que te cedo<br /><br />la verdad del presente <br />y la veraz conciencia del pasado<br /><br />un árbol genealógico enraizado sobre los almanaques<br />los almanaques deshojándose sobre las aceras<br />las aceras desgastadas a base de pasos firmes<br />los pasos avanzando hacia lugares recónditos<br />y los lugares recónditos siempre esperando<br />a la sombra del árbol genealógico<br /><br /><br /><br /><br />XII<br /><br /><strong>LA FÁBULA DE LA GRANJA</strong><br /><br /><br />Hoy la granja ha tenido un día duro<br /> esta mañana el sol <br />sólo abrió su ojo izquierdo bostezando<br />y el nuevo gallo de Morón no pudo <br />elevar su primer cacareo a la jornada<br />(él que tanto había ensayado aquel glorioso canto)<br />pues el recién creado sindicato de gallos de Morón se lo ha prohibido <br />empezado una huelga <br />de gallos tumbados panza arriba <br />y de alas cruzadas tras sus crestas <br />poniéndose a entonar la marsellesa protestando<br /> por la falta de libertad de las gallinas <br />que encerradas <br />no paran de incubar huevos ajenos<br /><br />al tiempo le ha llegado <br />un escrito oficial a la vieja gallina Caponata <br />donde la O.M.S le exhorta <br />a que ha de ser la última vez que pone un huevo <br />de quinientos veintidós gramos<br />( es grave e inadmisible salirse de la media le decía)<br />y si persiste <br />en tan fea actitud insolidaria <br />la tendrán que poner sus funcionarios <br />un régimen estricto <br />muy escaso en calcio y proteínas<br />¡pobrecilla! con el orgullo que paseaba con su huevo<br /> (lo tendrá que incubar alguna cabra )<br /> pero ella que es vieja se ha reído de todo<br />sabedora <br />de que el prodigio aquel sería el último<br />y pavoneando coqueta sus caderas <br />en grotesca actitud<br />les ha dicho a los gallos ¡ahí queda eso!<br /><br />hoy el perro guardián ha sido un espectáculo<br /> en medio del jolgorio ha aparecido<br />sin colmillos ni dientes resacoso<br />del fuerte colocón de la anestesia<br />dando tumbos y el rabo entre las piernas<br />(el veterinario y las caries le han cambiado <br />de aspecto al cancerbero )<br /><br />ahora todos le siguen <br />por cuadras cochiqueras y corrales<br /> los pollos y las ocas <br />los conejos <br />el burrito Platero rebuznando<br />y hasta el joven lechón <br />(el sexto de los cinco ) <br />haciendo burla de él con aspavientos<br /><br />al pavo real durmiendo<br /> le han gastado una broma por borde y arrogante<br /> los conejos hartos de soportar del orgulloso<br />el despliegue policromo de plumas con aire displicente<br /> mientras hacía la siesta <br />le han decolorado su plumaje con agua oxigenada<br />así que el narcisista <br />descubrió su ridículo <br />con despliegue afectado de su decolorada cola al despertarse<br />provocando la juerga consecuente<br /><br />mas la venganza se sirve en copa fría ( frase hecha)<br />y el pavo se vengó de los conejos <br /> les mojó la lechuga del almuerzo <br />con el líquido insípido de un rápido laxante<br />así que con sus risas <br />esos tunos voraces fueron causa <br />de un doloroso efecto de irse y revolcarse<br />y así el pavo real vivía su venganza<br />agitando las plumas oxidadas<br /><br />todos haciendo mofa de la desgracia ajena<br />olvidaban la suya<br /><br />excepto el pobre can que por vergüenza<br />permanecía tumbado debajo de la higuera <br />deglutiendo su propio pesimismo<br />y el narciso y solitario<br />gallito de Morón que no entendía <br />que sin su bello canto <br />entonado y sonoro<br />pudiera despertar la granja a un nuevo día<br /><br /><br /><br /> XIII<br /><br /><strong>POR EL FILO DE UN HAIKU</strong><br /><br /><br />El puente de tu peso <br />me lleva a un mundo anclado <br />en viejas sensaciones<br /><br />a otro tiempo que floreció en mis brazos <br /><br /> vuelvo hasta el rito <br />de irte presentando a las adelfas<br />a los chopos erguidos<br />que al vibrar con el aire <br />suenan a blues metálico <br />al azul laberinto de la piel del enebro <br />al mundo sensorial del pétalo de hortensia <br />o a las flores más ínfimas que crecen por el césped<br /><br />tú ibas observando cuanto yo te enseñaba<br />con la mirada grave<br />esa mirada extensa del que descubre auroras <br /><br /> alegre y nuevo todo en el jardín sombreado<br />cuando vas a trozar con la mano imprecisa<br />unas hojas moradas del árbol del paraíso<br />pero leves se burlan de tus dedos avaros<br />deslizándose cómplices por el filo de un haiku<br /><br />dedo aire y hoja <br />cimbreo en primavera<br />de mariposa<br /><br /><br /> <br /><br /><br /> XIV<br /><strong><br />TU NOMBRE</strong><br /><br /><br />Al escribir tu nombre como un graffiti urbano<br />sobre la cal final de la conciencia<br />sus letras rotuladas se fueron deformando<br />buscando formas raras un tanto incomprensibles <br /><br />la primera<br /> la Á <br />surgió como una vela que el viento de la tilde<br />curvo como una panza <br /> la segunda<br /> la N<br />se mostró como el casco de una nave vikinga <br />para aguas inciertas<br /><br />la G fue la tercera <br /> impulso fuente y génesis <br />motor que engendra un rumbo <br />corazón para un sueño<br /><br />la cuarta era la E que drapeada <br />se desplegó en el mástil como emblema <br />el lema de tu casa <br />signo de tu memoria<br />bandera para el viento que impulsa hacia poniente<br /><br />y la quinta …oh la quinta<br />la esbelta y quinta letra de tu nombre <br />elevándose al cielo de los sueños<br />siempre en busca y vigía <br />mástil de los orgullos<br />guía de las proezas<br />la quinta fue la L <br />L de libertad <br />aguja que señala <br />el norte a los perdidos<br /><br /><br /> <br />XV<br /><br /><br /><strong>AL PERSEGUIR LOS SUEÑOS</strong><br /><br /><br />Te haré una confidencia todavía<br />como cuando era un niño<br />me gusta ver cruzar leves las nubes<br /><br />magnificas alfombras sin peso ni destino<br /><br />mi modo predilecto <br />era verlas pasar en la azotea <br />/ese bosque perdido de tendales<br />placer de soledad<br />mágicas ramas / <br />y entre sábanas blandas percutiendo en el sol<br />me dejaba ir tras ellas <br />como un nuevo Tom Sauyer <br />tumbado boca arriba <br /><br />hoy quisiera mostrarte el mítico lugar que yo buscaba<br />en lento discurrir sobre la tarde<br />tras la puerta de zinc <br />tumbado en las baldosas templadas de la siesta<br />galopando praderas de silencio<br /><br />me incita el corazón a compartir contigo su secreto <br />y me pregunto <br />cómo podré enseñarte <br />la latitud exacta de los sueños<br />al descifrar del viejo pergamino <br />ese lugar que oculta <br />los tesoros más puros bajo una cruz de sangre<br /><br /> veinte pasos al norte del zarzal espinoso de la envidia<br /> treinta más a la izquierda del pedregal del miedo <br /> cinco dando un rodeo al umbrío fangal de la tristeza<br /> para luego alejarte de la árida arena de la estéril mentira <br /> y girando hacia el este por donde sale el sol<br /> cuenta cuarenta más<br /> hacia el valle profundo de las rutas furtivas<br /> donde las caravanas de ladrones errantes <br /> comercian el botín de la inocencia<br /><br /><br />cómo decirte con brillantes palabras <br />como espejadas cintas que reflejan<br />en el límite oblicuo de la tarde <br />la turquesa esmaltada de esos días<br />cómo expresarte cuanta …<br />cuanta esperanza hay <br />en inventar el rumbo y el destino<br />de las nubes que pasan<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> XVI<br /><br /><strong>CUANTO SOY PARA TI</strong><br /><br /><br />Y sin embargo <br />las horas pasan cuando al hablarte <br />voy desplegando toda<br />la caballería ligera de mi ingenio y tu me atiendes<br />como alimentado por brotes de auroras <br />a través de la tibia fijeza de tus ojos<br />inmóvil y empeñado en entender <br />aquello que te digo<br /><br />entonces voy sintiendo cuanto soy para ti <br /><br />esa seguridad <br />fuerte columna donde reposa el mundo oh paradoja<br />yo que ahora me aguanto en el pilar azul de tu mirada <br /><br />eso soy para ti en esta hora <br />cuando comprendo la gran debilidad que me sostiene<br />cuando te hablo recostado en la sombra de los días<br />esperando absorber el sol de tu firmeza<br />en los huesos maltrechos de este viejo esqueleto de mis dudas<br /> <br /><br /><br /><br /> XVII<br /><br /><br /> <strong>CALIDOSCOPIO</strong><br /><br /><br />Sobre la transparencia de un reflejo está danzando<br />la renovada sensación de mirar a través<br />porque al final de su pequeño túnel está la fantasía <br />y tras ella se encuentra la sorpresa <br /><br />oh la sorpresa <br />muda sangre contenida con su danza policroma<br /><br />ya lo sabrás<br />algo tan mínimo como un ligero gesto<br />hará que gire <br />su sutil universo cristalino<br />cuando la luz <br />que hace y deshace caprichos de colores en sus prismas<br />es una sinfonía de silencio mineral <br />flujo y reflujo<br />orden que se engendra en un desorden <br />como un juego de vida <br />que suspendido trae de un simple espejo<br />el brillo intemporal de nuestra infancia<br /><br /><br /><br /> XVIII<br /><br /><br /><strong>AHORA</strong><br /><br /><br />Ahora es la verdad aunque les duela <br />a todos cuantos sueñan<br /><br />el destino es un duende caprichoso<br />que cubre su desnudo <br />con áspera arpillera o tibia seda <br />que le ofrenda el orfebre del presente<br /><br />hoy tú eres la verdad <br />y estás aquí <br />con la audacia de los incorruptibles<br />desde la altura de tu atalaya de inocencia observando<br />enhebrada tu boca de sonrisas <br />ofreciendo el diluvio de tus manos para tocar mi cara <br />bordándome puntada tras puntada la minuciosa silueta de tu acento<br />en la parte más pura que aún queda en mi corazón <br />y es que ya sabes <br />escribir con la tinta indeleble de los dioses<br />el guión de esta historia a cada ahora <br />y ahora para mi es la vivencia <br />de ver amanecer en cada instinto <br />al azulado potro que gobiernas <br /><br />oh ahora <br />este tranquilo instante en el que duermes <br />en medio de mi cama<br />los brazos extendidos hacia el ser <br />y yo te observo<br />en todo el esplendor de los benditos<br />es toda la verdad que me dirige <br />lo único que importa <br />este minuto <br />intenso e intransferible<br />que irá abriendo la puerta a otro minuto <br />en que abrirás los ojos y me encuentres<br /><br /><br /><br /><br /> IXX<br /> <br /><strong>EL MAGO VIRTUOSO DEL ARPA DE LOS VIENTOS</strong><br /><br /><br />Acércate y entibia la frialdad de la nieve<br />llena toda mi casa<br />con el laberinto carnal de la inocencia<br /> albahaca y verdad <br />porque soy tu devoto <br /><br />se han de prender en ella <br />la lumbre y el incienso virginal de tus latidos <br /><br />pero aparece pronto<br />no demores<br />en cada descubrir te vas marchando<br /><br />son secuencias de segundos sucesivos<br /><br />orbita natural e inexorable<br /><br />ven con premura <br />vanguardia del ahora que brota como un geiser <br /><br />la piedad de tus manos <br />aplacará el dolor de lo perdido<br />desde una melodía de mágicos acordes <br />tú el mago virtuoso del arpa de los vientos<br /><br /><br /><br /><br />XX<br /><br /><br /><strong>LA OFRENDA</strong><br /><br /><br />Suaves mis manos recorren tu amanecer <br />van acariciando la espalda de tus primeros rayos <br />como si fueran el lomo de un animal querido <br />con ese parsimonioso don de la bondad <br />con el que se contempla <br /><br />todo se hace despacio cuando el tiempo<br />es un lagarto que se detiene al sol<br /><br />en cambio tú te empeñas <br />en avanzar apresuradamente <br />hacia el árido sol de los adultos <br /><br />por eso en esta noche necesito<br />prepararte este lecho de palabras<br />en el que cobijar esa nueva sonrisa de tu boca<br /><br />oh tu sonrisa <br /><br /> por eso en esta noche necesito<br />destilar esa uva de tus labios <br />en un pequeño tarro milagroso<br />donde se vuelva esencia <br />perfume de devoción <br />incienso místico <br />y ofrecérsela al sol que nos hermana <br />saliendo cada día <br />en un rito de amor interminable<br /><br /> <br /><br /><br /> XXI<br /><br /><br /><br /><strong>SOMBRAS CHINESCAS</strong><br /><br /><br />Formadas por mis manos<br />danzaron primerizas <br />delante de tus ojos<br />unas sombras <br /><br />incrédulo e hilarante las seguías <br />en su mágico y fino movimiento <br />sobre la puerta blanca del armario <br /> <br />viejas sombras chinescas<br />blanca escena <br />desnuda donde juegan <br />a ser cuanto no son<br /> <br />la cabeza de un perro <br />el perfil de un conejo<br />la negra mariposa <br />que se hace y se deshace <br />esa paloma en sombra <br />que fugaz aletea <br />ante tus ojos vírgenes<br /><br />abracadabra y…¡nuevas!<br />viejas sombras chinescas <br />para la fiesta amable que provocan los sueños <br /><br />largas patas de araña <br />te llevan a su trampa<br /><br />nada es lo que parece<br /> <br />y minuciosas <br />leves y sugerentes se confunden <br />fundidas al amparo <br />de su antiguo misterio<br /> <br /><br /><br /><br /> XXII<br /><br /><br /><strong>EL ESPEJO</strong><br /><br />Te sostengo en mis brazos y arañas el espejo <br /><br /> al otro lado<br />vislumbras de algún modo<br />un mundo irresistible que quieres atrapar <br /> ahondando en su secreto y su textura <br />con la boca y las manos<br />así como el que entra <br />en una habitación que al ser prohibida <br />resulta deseada<br /><br />en él miras tu rostro sin saber que es tu rostro <br />aunque intuyo que tú tal vez intuyes<br />que algo en esa imagen <br />tiene que ver contigo<br /><br />lo chupas y lo arañas colgándote en mis brazos<br />me miras y me increpas <br />desde la voz profunda<br />de tus pupilas grises<br /> ¿quién es ese que araña <br />esta fría pared del otro lado?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />XXIII<br /><br /><strong>LA PETICIÓN</strong><br /><br /><br />Sólo te pido quedar en su memoria<br />tener ese lugar de incandescente luz junto a sus sueños<br /><br />sólo te pido que me dejes brotar en cada acorde<br />que dé su corazón que me cobije <br />en un rincón azul sobre almohadones <br />como algo muy valioso cuando yo ya no esté <br /><br />sólo quisiera <br />retenerme en el fondo <br />de ese pequeño arcón de sus juguetes <br /> ser el cómplice<br />oculto que le extienda la alfombra <br />de toda bienvenida <br />y que me otorgues tiempo<br />el dulce privilegio de verle aparecer <br />por la herida indeleble de mi huella <br />hombre ya <br />bendecido<br /> <br /><br /><br /><br />XXIV<br /><br /><br /><strong>COMO ESTE ANTIGUO ROBLE CENTENARIO</strong><br /><br /><br />Quiero ser para ti como este antiguo roble centenario<br />bajo el que hoy nos tumbamos en la hierva <br />a disfrutar la magia verdecida de sus sombras<br />tener como él <br />esa sabiduría lenta de la tierra <br />y los sueños volátiles del aire <br />la piel robustecida por el tiempo <br />pero el alma<br />dulce de sabia nueva que mostrarte<br />ser tu cobijo en el verano de los rayos del sol <br />y en el invierno<br />enseñarme a tus ojos <br />desnudo como el roble <br />ausente de todos mis adornos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6049511011871157688-3911403001658120158?l=poemasparaangel.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com0